FAZ-Sonntag

Ja, ja, ja. Es muss immer was los sein. Immer.
Musik machen bis in die Puppen. Golf spielen mit Elke Sommer. Die Berge rauf und runter rasen. Saufen mit den Fünfzigjährigen. Konzerte besuchen. Kochen, backen, braten. Fußball schauen, Kart fahren, Kino glotzen. Grillfest hier, Einladung dort. Wenig Schlaf, viel Äktschn. Immer nur Äktschn und Gwerch (das ist das fränkische Wort für Äktschn).

… und dann gibt es Sonntage, wie gestern:
Sonntage, an denen es einfach nur regnet. Sonntage, an denen man beim Bäcker seines Vertrauens die dicke, fette, unhandliche Frankfurter Allgemeine Sonntagszeitung mit nach Hause nimmt und sich nach dem Frühstück, das erst gegen 11:00 Uhr eingenommen wird, nach der Sendung mit der Maus in den Fernsehsessel fallen lässt und mehrere Stunden nur liest. Dann zwischen zwei Regenpausen ein kleiner Spaziergang über die nahegelegenen Streuobstwiesen, um zu testen, ob die Äpfel schon schmecken. Wieder zu Hause ein Milchkaffee mit selbstgebackenem Zwetschgenkuchen und dann wieder lesen.

Und weil die FAZ am Sonntag so schön dick und so schön schwer ist, kann man sich auch damit zudecken, wenn einem die Augen zufallen. Und wenn man erwacht, hört man schon wohlige Küchengeräusche, weil die Liebste gerade dabei ist, Rouladen mit Knödeln zu bereiten, die es zwei Stunden später gibt. Wer braucht da Äktschn, frage ich. Wer?